L'enfant né pendant les heures rivales
est gris, sa peau meurtrie
épuisé par l'attente
il pleure en douceur
il pleure dans son coeur
La terre, espace de poésie
n'est pas pour lui
Sa vie, un RDV manqué
Mais quand il entend ta voix
il sourit sans un bruit
Il suspend un instant
ses gémissements
Quand il voit ton visage
il s'apaise aussi
tu es son oeuvre d'art
Tes bras sont douceur
Sa peau est douleur
Comme le sang séché à l'horizon
sa vie est ailleurs.
L'enfant gris pleure.

Agnès

14/05/2026

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