ALI 2 - extrait 1
Aujourd'hui, j'ai 100 ans et je dicte cette lettre à mon arrière-petite-fille de 18 ans.
Ali 2 – c’est son prénom – fille de Ali 1, sa maman, hésite devant le stylo et le papier. Ses doigts serrent mal la plume. Elle n'a pas l'habitude.
À l'école - enfin, ce qu'ils appellent encore l'école - on n’écrit plus.
La pensée sélectionnée s'affiche directement sur les écrans. Il y en a de partout.
Mais j'ai tenu à ce qu'elle apprenne, dans son enfance.
Je voulais qu'elle sache tracer un mot.
Sentir le papier. Laisser une phrase lui résister.
Mon monde à moi appartient désormais au passé.
Un passé sans robot, un monde dans lequel on écrivait à la main.
Je suis nostalgique, oui.
J'ai enterré tous mes proches.
Et même plusieurs de la génération d'en dessous.
C'est dur…
Ali 2 – c’est son prénom – fille de Ali 1, sa maman, hésite devant le stylo et le papier. Ses doigts serrent mal la plume. Elle n'a pas l'habitude.
À l'école - enfin, ce qu'ils appellent encore l'école - on n’écrit plus.
La pensée sélectionnée s'affiche directement sur les écrans. Il y en a de partout.
Mais j'ai tenu à ce qu'elle apprenne, dans son enfance.
Je voulais qu'elle sache tracer un mot.
Sentir le papier. Laisser une phrase lui résister.
Mon monde à moi appartient désormais au passé.
Un passé sans robot, un monde dans lequel on écrivait à la main.
Je suis nostalgique, oui.
J'ai enterré tous mes proches.
Et même plusieurs de la génération d'en dessous.
C'est dur…
Agnès
01/03/2026
© Tous droits réservés. Ce texte est protégé par le droit d'auteur.